El secreto del amor español – Niño

GABRIEL oyó con alivio el golpe seco de su secretaria en la puerta de su despacho.

Encaramada a su mesa, con sus altísimos tacones colgando de los pies y su falda corta, corta y provocativa, lo suficientemente alta como para dejar al descubierto una generosa visión de sus muslos, Cristóbal había estado en plena faena durante los últimos veinte minutos.

La boda estaba cada vez más cerca y todo tenía que ser perfecto, y de ninguna manera iba a dejar todos los detalles en manos de esa ridícula organizadora de bodas que su madre se había empeñado en contratar.
Cada afirmación la había acompañado de un movimiento de su larga y rizada melena rubia y de una punzada con el dedo, procurando inclinarse hacia delante para que él no pudiera pasar por alto su profundo escote y la turgencia de sus pechos bajo el ajustado top de seda.
Cristobel era muy segura de su capacidad para sacar el máximo partido de su cuerpo y, aunque Gabriel reconocía que se había distraído con ella durante dos minutos, en aquel momento lo único que quería era sacarla de su despacho y ponerla a salvo en la tienda alucinantemente cara que más le gustara. Realmente no le importaba. Tenía llamadas que hacer y varios informes que revisar, y el agudo e insistente staccato de su voz empezaba a provocarle dolor de cabeza.

Naturalmente, había contenido su impaciencia porque, al fin y al cabo, era su prometida, pero estuvo a punto de ovacionar a su secretaria cuando ésta, con mucho tacto, le sugirió que había consultado los archivos de personal y había encontrado a una empleada de habla hispana que estaría encantada de llevar a Cristobel a Knightsbridge, donde ella podría ir de compras hasta saciarse antes de regresar a Madrid.

Pero quiero que vengas conmigo», Cristobel hizo un mohín, inclinándose más hacia delante y apartando varios documentos mientras apoyaba las manos en el escritorio. Es importante que participes en la planificación».

No quieres que me involucre en la planificación, Cristobel», le dijo Gabriel secamente. En cualquier caso, ya sabes lo que pienso de estas cosas. Las bodas fastuosas no son lo mío». Tampoco lo eran las bodas de ningún tipo, al menos en lo que a él se refería, hasta hacía un año, cuando por fin había cedido filosóficamente a la cariñosa pero insistente presión paterna.

Sus padres querían que se casara y se estableciera. Se estaban haciendo mayores. Querían tener nietos. Mientras estuvieran en edad de disfrutarlos. Antes de morir.

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